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C'est l'inespéré qu'on espère quand même.
Le coeur qui se sert comme les mains se crispent. Le vide toujours partout et le silence encore.
A la mémoire du souffle de l'inespéré au creux de la nuque. En souvenir du son de sa voix
qui vrille l'être tout entier.
Le coeur qui se sert comme les mains se crispent. Le vide toujours partout et le silence encore.
A la mémoire du souffle de l'inespéré au creux de la nuque. En souvenir du son de sa voix
qui vrille l'être tout entier.
"C'est pas la fin, c'est juste nos destins..."
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